Estava pensando na imensa necessidade que algumas pessoas têm de contar tudo sobre suas vidas, muitas nem ao menos consideram se o assunto interessa aos que ouvem.
Não costumo contar muita coisa, tenho poucos amigos para os quais faço confidências e nunca em detalhes.
Há uma diferença entre desabafar e se expor e eu procuro nunca romper essa barreira.
Pensando nisso me lembrei deste poema de Clarice Lispector que fala algo sobre o assunto.
“Se tudo existe é porque sou.
Mas porque esse mal estar?
É porque não estou vivendo do único modo que existe para cada um de se viver e nem sei qual é.
Desconfortável. Não me sinto bem.
Não sei o que é que há. Mas alguma coisa está errada e dá mal estar.
No entanto estou sendo franca e meu jogo é limpo. Abro o jogo.
Só não conto os fatos de minha vida: sou secreta por natureza.
O que há então?
Só sei que não quero a impostura. Recuso-me.
Eu me aprofundei, mas não acredito em mim, porque meu pensamento é inventado.”
Só que hoje estou triste… sentindo falta das nossas longas conversas, dos teus dedos por entre os meus cabelos… hoje eu queria conversar longamente, sem queixas, sem reclamações.. apenas conversar sobre o mundo todo, sobre planos e sonhos.. como fazíamos enquanto vc estava ao alcance da minha mão…
